True Lies

[via This much left, mais aqui.]

One evening in summer, Konrad was playing a four-handed piano piece with Henrik's mother, when something happened. It was before dinner, they were in the main reception room, the Officer of the Guards and his son were sitting in a corner listening politely, the way patient and well-intentioned people do, with an attitude of "Life is made up of duties. Music is one of them. Ladies' wishes are to be obeyed." They were performing Chopin's Polonaise-Fantaisie and Henrik's mother was playing with such passion that the whole room seemed to shimmer and vibrate. As they waited patiently and politely in their corner for the piece finally to end, both father and son had the sensation that some metamorphosis was taking place in Henrik's mother and in Konrad.

It was as if the music were levitating the furniture, as if some mighty force were blowing against the heavy silk curtains, as if every ossified, decayed particle buried deep in the human heart were quickening into life, as if in everyone on earth a fatal rhythm lay dormant, waiting for the predestined moment to begin its fateful beat. The courteous listeners realized that music is dangerous. But the duo at the piano had lost all thought of danger. The Polonaise-Fantaisie was no more than a pretext to loose upon the world those forces that shake and explode the structures of order which man has devised to conceal what lies beneath.

They sat straight-backed at the piano, leaning away from the keys a little and yet bound to them, as if music itself were driving an invisible team of fiery mythical horses riding the storm that circled the world, and they were bracing their bodies to maintain a firm grip on the reins in this explosive headlong gallop of unshackled energies. And then, with a single chord, they ended. The evening sun was slanting through the large windows, and motes of gold were spinning in its rays, as if the unearthly racing chariot had stirred up a whirlwind of dust on its way to ruin and the void.

[Sandor Marai, As velas ardem até ao fim, 1942]

A vida de blogger é como a dos cães. Cada ano nesta vida vale por sete. Estou nisto há anos. Estou velho. Não penso mudar para o novo blogger. Mas, mais grave, não quero, sou contra. Sou uma madame Tussaud à espera de ser visitada.

Marcadores, tags, servem agora a todos para se lembrarem onde estacionaram os posts que escreveram. De onde veio todo este medo de estar perdido? É que, eu, que nunca me lembro onde estacionei o carro de um dia para o outro, e me cubro de ridículo no dia seguinte procurando-o, não consigo perceber a fúria classificativa em torno dos tags. A fúria classificativa dá-se muitos nas ciências, e nas ciências sociais e médicas, e, em geral, em todas as mentes que acreditam na reinserção social, e na taxonomia em particular. Muros mais altos do que nas prisões só os vi nos hospitais. Esta mania agora do tag é coisa de cemitérios (que como se sabe têm horror ao vazio funcional, disfarçando-o). E se no futuro, depois de tudo bem arrumadinho em caixinhas, descobrirmos que nos enganámos? É que, afinal, hell has no fury as with a mislabelled species. É chato acabar por não ir para o Céu só porque não se tem a papelada em ordem. De onde vem esta necessidade de meter tudo em caixinhas, muito bem arrumadinhas, de nada desperdiçar daquilo que um dia alguém possa querer recordar, de onde vem esta maldita ansiedade de não passar à história sem etiqueta no dedão do pé para que nos possam identificar. Se o Salazarismo foi ou não um fascismo é uma questão que entreteve os cientistas políticos durante imenso tempo. Uns quantos, mais avisados, resolveram a questão, como quase sempre o sociólogo, criando um espaço tipológico de atributos. Aí, finalmente, o Salazarismo podia conviver com os outros ismos sem provocar estragos. Nada acalmava tanto os cientistas políticos como ver os ismos todos bem comportadinhos dentro da sua respectiva caixa conceptual. Mansinhos no seu sarcófago. Tamed. Muros altos. Ora que bonzinho, ainda bem. De onde vem esta ideia que tudo o que escrevemos merece ser classificado, em vez de desculpado? De que vale a pena mais do que o indulto, a recordação mais do que o esquecimento? De onde vem esta imodéstia que é querer ajudar os outros a encontrar melhor as coisinhas que escrevemos, para que nunca lhes escape nada. De onde vem esta maldição de querer medir a Primavera com um pauzinho de fósforo? Porque, na verdade, who cares if some oneeyed son of a bitch / invents an instrument to measure Spring with?

[republicado do Noite Americana]

O melhor bolo de chocolate do Mundo não se come em Campo de Ourique.

Um gajo escreve escreve escreve e nada. Deixa de escrever e isto. Insulto. Acto contínuo, resta-me apenas voltar a escrever e esperar pelo regresso da normalidade. Dos soluços de bonzito.